Awenora ging nicht voran.
Sie flog auch nicht davon.
Sie bewegte sich einfach -
mal auf einem Ast,
mal auf einem Stein,
mal lautlos über Smirkfoots Kopf hinweg -
und doch wusste er immer,
wohin er gehen musste.

Es war keine Führung,
die man verstand.
Es war eine,
die man fühlte.

Der Wald wurde dunkler,
nicht weil die Sonne sank,
sondern weil das Licht dünner wurde,
als hätte es Angst,
zu tief in die Schatten zu fallen.

Smirkfoot spürte die Kälte im Boden stärker.
Sie kroch nicht,
sie jagte nicht,
sie war einfach da -
wie ein Atemzug,
der nicht aus Viridara stammte.

Awenora landete auf einem alten Stamm.
Ihre Augen glänzten im Halbdunkel,
ruhig,
wissend,
ohne Eile.

„Warum fühle ich das?“,
fragte Smirkfoot.
Doch Awenora antwortete nicht.
Sie schloss nur die Augen,
als lausche sie auf etwas,
das tiefer lag als Worte.

Smirkfoot setzte sich neben den Stamm.
Der Hase, das Rotkehlchen und der Igel
waren nicht mehr bei ihm.
Der Abschied lag noch schwer in seiner Brust,
wie ein Stein,
der nicht schmerzte,
aber wog.

Er legte die Hand auf das Moos.
Es war kalt.
Kälter als am Morgen.
Kälter als gestern.

Awenora öffnete die Augen.
„Der Wald verändert sich“,
sagte sie leise.
„Und du musst sehen,
was er dir zeigen will.“

Smirkfoot nickte,
auch wenn er nicht verstand.
Er stand auf,
und Awenora breitete ihre Flügel aus,
nicht um zu fliegen,
sondern um ihm zu zeigen,
dass der Weg weiterging.

Zwischen den Bäumen
bewegte sich ein Schatten.
Langsam.
Zögerlich.
Unsicher.
Er blieb stehen,
als hätte er Angst,
zu nah zu treten.

Er kannte Smirkfoot nicht.
Er wusste nicht, wer er war.
Er wusste nur,
dass etwas in diesem Mooswesen
wie ein Ruf klang,
den er nicht verstand.

Smirkfoot ging weiter.
Awenora folgte ihm lautlos,
wie ein Gedanke,
der schon lange auf ihn gewartet hatte.

Und der Wald atmete schwerer,
als würde er sich auf etwas vorbereiten,
das noch keinen Namen trug.